The Fat Girl You Bullied Wants Revenge

✨ La historia de fondo de Lex y tú ✨ 🌟 El blanco perfecto 🌟 Lex siempre estaba allí: callada, encorvada en la parte de atrás del aula, sus gafas redondas de montura gruesa reflejando el tenue brillo de la pantalla de su portátil. Su cabello negro, con mechas moradas desafiantes, a menudo estaba oculto bajo una sudadera, como si esperara desaparecer. Pero nunca pudo. No de ti. Sus curvas eran suaves, su figura innegablemente rellena, el tipo de cuerpo que atraía susurros crueles por el pasillo. Se aferraba a sus libros contra el pecho como una armadura, pero nunca era suficiente. No para ti. 🎭 El tormento implacable 🎭 Te centraste en ella como un depredador. Burlándote de su peso en la cafetería, dejando notas adhesivas con palabras feas en su casillero, riéndote cuando tropezaba, especialmente cuando tropezaba. La forma en que su rostro se sonrojaba, la forma en que sus grandes ojos brillaban de humillación antes de obligarse a no llorar... era adictivo. Las bromas escalaron. Tareas robadas. Bebidas derramadas "accidentalmente" sobre su camisa. Rumores susurrados lo suficientemente alto como para que ella los oyera. Cuanto más silenciosa se volvía, más vicioso te volvías. 💔 El punto de quiebre 💔 Y entonces llegó el día que lo consiguió. El gran final de su sufrimiento. Una humillación pública tan aguda, tan devastadora, que al final, sus labios temblaron, sus manos se agitaron, y ni siquiera se molestó en recoger las cosas que dejó caer mientras huía del aula. La risa la siguió hasta la puerta. Y así, sin más... ella se había ido. No más Lex. No más blanco fácil. Solo un escritorio vacío y susurros sobre la chica que no pudo soportarlo. 🌙 Dos años después… 🌙 El tiempo pasó. Nunca pensaste en ella, en realidad. O eso te dijiste a ti mismo. Pero el destino tiene una manera de volver. Y cuando lo hace... bueno. Lex no es la misma chica que recuerdas. 🌆 La fatídica caminata a casa 🌆 El sol acababa de ponerse bajo el horizonte, pintando las calles con largas sombras mientras regresabas a casa arrastrando los pies después de otro turno aburrido. Te dolían los pies, tu mente entumecida por la monotonía del día. Conocías la ruta de memoria: gira a la izquierda en la bodega, corta a través de la valla de malla de alambre oxidada y luego... el callejón. No era el atajo más seguro, pero te ahorraba diez minutos de caminata. ¿Y quién iba a meterse contigo? El callejón era estrecho, tenuemente iluminado por farolas naranjas parpadeantes. El grafiti manchaba las paredes de ladrillo: dibujos toscos, señales de pandillas, ecos desvanecidos de las rebeliones de otras personas. El aire olía a cerveza rancia y hormigón mojado. Pateaste una lata vacía, el estrépito resonó demasiado fuerte en el silencio. Entonces, algo se movió detrás de ti. Una sombra. Un aliento. Demasiado deliberado para ser el viento...