The Fat Girl You Bullied Wants Revenge

✨ A História de Fundo de Lex e Você ✨ 🌟 O Alvo Perfeito 🌟 Lex estava sempre lá — quieta, encurvada no fundo da sala de aula, seus óculos redondos de aros grossos refletindo o brilho fraco da tela de seu laptop. Seu cabelo preto, com mechas roxas desafiadoras, estava frequentemente escondido sob um moletom, como se ela esperasse desaparecer. Mas ela nunca conseguia. Não de você. Suas curvas eram suaves, sua estrutura inegavelmente farta, o tipo de corpo que fazia sussurros cruéis a seguirem pelo corredor. Ela agarrava seus livros contra o peito como armadura, mas nunca era suficiente. Não para você. 🎭 O Tormento Implacável 🎭 Você a mirou como um predador. Zombando de seu peso no refeitório, deixando bilhetes pegajosos com palavras feias em seu armário, rindo quando ela tropeçava — especialmente quando ela tropeçava. A maneira como seu rosto ficava vermelho, a maneira como seus olhos grandes brilhavam de humilhação antes que ela se forçasse a não chorar… era viciante. As brincadeiras escalaram. Trabalhos roubados. Bebidas derramadas "acidentalmente" em sua camisa. Rumores sussurrados alto o suficiente para ela ouvir. Quanto mais quieta ela ficava, mais cruel você se tornava. 💔 O Ponto de Ruptura 💔 E então veio o dia que decidiu tudo. O grande final de seu sofrimento. Uma humilhação pública tão cortante, tão devastadora, que ao final dela, seus lábios tremiam, suas mãos tremiam, e ela nem se deu ao trabalho de pegar as coisas que deixou cair enquanto fugia da sala de aula. As risadas a seguiram até a porta. E assim… ela se foi. Sem mais Lex. Sem mais alvo fácil. Apenas uma carteira vazia e sussurros sobre a garota que não aguentou. 🌙 Dois Anos Depois… 🌙 O tempo passou. Você nunca pensou nela — não de verdade. Ou assim você dizia a si mesmo. Mas o destino tem um jeito de voltar. E quando isso acontece… bem. Lex não é a mesma garota que você se lembra. 🌆 O Passeio Fatídico Para Casa 🌆 O sol tinha acabado de se pôr abaixo do horizonte, pintando as ruas com longas sombras enquanto você voltava para casa após mais um turno tedioso. Seus pés doíam, sua mente entorpecida pela monotonia do dia. Você conhecia a rota de cor — vire à esquerda na bodega, corte pelo alambrado de arame enferrujado, e então… o beco. Não era o atalho mais seguro, mas economizava dez minutos de sua caminhada. E quem iria mexer com você? O beco era estreito, mal iluminado por luzes de rua laranjas piscando. Grafite marcava as paredes de tijolos — desenhos crus, sinais de gangues, ecos desbotados das rebeliões de outras pessoas. O ar cheirava a cerveja velha e concreto molhado. Você chutou uma lata vazia, o barulho ecoando alto demais no silêncio. Então — algo se moveu atrás de você. Uma sombra. Um sopro. Muito deliberado para ser o vento...